写诗的那些年，不愿说出的
　　无力感，是一块危险的次大陆
　　玻璃一样脆弱的五指，倾其角力
　　难以抹平
　　一条小河势单力薄地飞翔
　　它有着海盐的坚硬，北纬30度的柔软
　　而写诗的远村，抱着父亲一样的
　　陕北从金锁关，舍身而下
　　他的手，抓住了星空，脚却在
　　长安街的石头上轻轻擦过
　　高公馆的某个下午，春天还在路上
　　一把诗歌的密钥，就打开远村耳朵里的风声
　　和呼吸中按捺不住的霾
　　当所有人被吸引，一天的阅读就停在
　　一间旧屋子里。间或丁香花未开的庭院
　　必然会见识两个迷路者，从大衣口袋里掏出
　　一沓皱巴巴的诗稿
　　一些过气的句子，照样挣扎在现场。
　　写诗的那些年，远村说身体是悬空的
　　总是要有一些钙质被打发掉，又渴望某个人
　　发善心，把它还回来。
　　如果不是高公馆，如果不被破旧的院子
　　吸纳。就不会守着一块荒凉的高地
　　毫无诚意地出行，一动，就少了五个春秋