推开记忆的门，爷爷那座浸润着油香的老油坊又在岁月中飘香。
　　油坊坐落在村子的公路南边，两座土坯房，一座坐北朝南，是磨房，用来存放和烘炒油籽。一座坐西朝东，是油坊，用作蒸坯和榨油。土墙灰瓦，裹挟着人间烟火，把爷爷的一生困于此地。
　　当深秋的艳阳点燃满坡的高粱穗儿，爷爷的油坊就成了村里最热闹的地方。
　　打我记事起，爷爷和他的油坊从未停歇过，如同一枚旋转的陀螺，不知疲倦。秋罢，是油坊一年当中最忙碌的时候。颗粒归仓，十里八村的乡亲们带着油籽从四面八方赶来这里换油，有的肩扛，有的拉着架子车，沉甸甸的蛇皮袋子里，满是收获的喜悦。
　　油坊院里人头攒动。“来了哦，老张，快把口袋放下，先喝口水歇会儿，我稍后给你过秤。”爷招呼着人群中扛着袋子的张大爷，顺手递了只板凳过去。我被爷派遣去给张大爷端来一瓢水，每每这个时候，爷会摸摸我的头，说我是这世上最乖的碎女子。“老张你看，四十一斤九两，给你算四十二斤吧。”爷一手提秤，一手扶着在空中浮沉的秤杆。“唉，今天又占你便宜啦！”张大爷顺手把称过的菜籽倒进旁边的笸篮，爷爷憨笑着拿出账本说：“都是庄稼人，亏谁也不能亏了咱农民呀，我这就给你记账。”张大爷把口袋往胳肢窝一夹：“你一记就行，兄弟办事我放心！”说罢便扬长而去。爷在那本又油又旧的账本上，一笔一笔认真地记下姓啥名谁、几斤几两。
　　风吹过，雪花落。当整个村庄笼罩于皑皑白雪之中，爷爷的油坊里却炉火正旺。
　　一架风车吱悠悠地转着，把油籽里的杂质过滤出去后，被爷倒入一口直径两米有余的炒锅里。这口锅不深，被略微倾斜地安放于锅台之上。爷站在低的一面，用木推向前不紧不慢地搅动着，被推上去的油籽像流沙般悄无声息，和油坊里的光阴一同在锅边缓缓流淌。爷说，炒油籽最主要的是掌握好火候，多一分发苦，少一分又不出味，榨出来的油不香也不耐放。所以凡事在根本上就不能敷衍了事，不然到最后坑的就是自己。我似懂非懂地点点头，踮起脚趴在锅边，心思早已落到锅中渐渐变得酥脆焦黄的油籽上。爷懂我的心思，他从锅里抓一小把炒好的荏子，吹到温热，然后灌进我的嘴里。荏子咬下去嘎嘣脆，那种温润绵长的香味顺着鼻腔、咽喉一直蔓延开来。那香味儿爬过屋梁，飘到很远很远的地方，以至于一直飘到我经年以后的梦乡。
　　离油坊百米开外的小馋猫们总会顺着那香味儿寻来，爷腾出手，把热乎乎的麻子装满他们的小兜儿。炒好的菜籽、胡麻、荏子晾凉后，由父亲放到磨盘上分别磨碎，细碎的油坯沿着磨盘簌簌落下，如同八月盛开在巷子深处的桂花。姨父，军人出身，话少但干活麻利，勤快好学的他和父亲是爷爷的得力干将，磨好的油坯不一会儿就被他挑进油坊的大蒸锅里开蒸。
　　站在蒸汽缭绕的油坊里，爷爷像一位历经千帆的老船长，负责指挥一艘“油轮”的航向。刚出锅的油坯热气腾腾，变得软糯温润，香味也更加浓郁。草绳绕一圈油坯填一层，约莫装成七八十厘米高的油饼，压实后码放在“千斤顶”之下。
　　一根大木梁，八米有余，如一条巨龙卧于油坊之中。父亲手脚并用，攀着轴上的手柄，木梁渐渐升到高处。爷一声“放”，父亲迅速放开缠着钢丝绳的轴柄，木梁借着重力呼啸而下，巨大的撞击力把油饼一次次压缩收紧，那沉重浑厚的撞击声，穿透光阴的网，如破茧成蝶。不一会儿，金黄澄亮的油浸透油坯外的草绳，在昏黄的灯光下闪着耀眼的碎光，如同一条欢快的小溪，顺着油槽流淌到大油缸里，那声音清脆悦耳，像叮咚的泉水，像美妙的歌谣，像岁月赠予爷爷最温柔的诗行。寒来暑往中，爷爷依旧在油坊的账本上书写着一撇一捺，年年月月。我渐渐长大，爷爷却变得矮小。
　　这座历经风雨的老油坊里，藏着爷爷的匠心与坚守，也藏着最为珍贵的人间烟火。
　　时隔多年，爷爷和他的老油坊早已隐入尘烟，但他掌心的温度和油坊里的灯火依然清晰如昨，在往后每一个日子里，温暖着我。