我想写一写，那个专属于自己的小确幸
　　不写老赖、傻帽、白手套
　　也不写柿饼上的白霜，和南瓜籽
　　即使它们有超常的魅惑力，我也不写
　　那些灵验的药方，已经被用光，那些多余的兽皮
　　很快又会成为过剩的多巴胺
　　我给它们游戏时间，让它们以颜体的字形
　　纠缠于空气

　　我坚持认为，如果他们与空气过招
　　受伤的一方，必然出于盲动
　　但我不会写他们。他们看重的人渐渐老去
　　我只写清风，弱水，孤帆。但不参与清算
　　吃喝的鱼，再怎么奸猾，我都不写
　　我因为执念，几乎被一只猫头鹰欺骗
　　成为空气中的另一个

　　我暂且不去招惹它们

　　在西安。在我的借来居
　　每一个午后，我都能听到一只麻雀
　　对另一只麻雀的非理性埋怨
　　而在飞蚊的眼里，不是看到急切的呼救声
　　诗歌和书法，低密度的绘画
　　像三个手无寸铁的老兵
　　我听见他们：彼此陌生，又相互取暖
　　那种保持完整，又渴望突破的
　　来自老城区东南角一幢旧式楼一个单元房里的
　　超现实主义墨语和点化的天籁
　　像从一个诗人身体里取出一块石头那样无奈？
　　而我能理解它们的
　　不是那些隐喻，那些不断出现的限制
　　它们会怎么想
　　是腾空自己，还是突然撤退
　　我暂且不去招惹它们